Arrancad las semillas, fusilad a los niños

Homenaje a Kenzaburo Oe.

Tejí una tela de seda virgen para envolver auroras. Perdí. Arrancad las semillas, fusilad a los niños, dijeron. Huyeron. Lo intentaron. Fracasaron. Te miré en el tiempo y te di la magia, me acerqué ahí, pero los miedos son vasallos del fracaso. Vestí de amarillo la noche, y al no ver, me fui de madrugada, sin aire dentro, ausente, vacío de ti, casi muerto, silente.

Gotas. Hauki 21

Lluvias de dentro.
Apagados rumores.
Lentas heridas.

Carpe diem

Es un error tratar de matar el tiempo, deberíamos atesorarlo, vivirlo, respirando el perfume de la mirra, por ejemplo, o el de los niños, o el del amor...

En el través

Quise decir lo que era, y erré;
a veces el porqué parece, pero siempre es ausencia.
Un cenicero escupe su aroma
mientras hiede aquí, a mi lado, la falacia.
Y es sólo hoy, mañana no habrá...
sonidos, como regueros de algo, en el límite
de una noche caótica, de un sol de luz ausente,
de agua estancada.
La lluvia no lava, escupe lágrimas
como gardenias negras
de un bolero jamás cantado.
Ya nadie es nada.
Un paso mutilado, una cruz, una prez, el vacío.

La delicadeza de la sencillez

Degustar una lágrima. La sencillez de un bocado. Girar el rostro hacia el aire helado del amanecer, en primavera, y sentir el rocío. Sonreír. A veces es como cuando llueve en un bosque de hayas, y tú estás en él con el aliento encogido.

Borboleta, oí una mañana, en Lisboa, decirle una mujer a su hija mientras la miraba. Deliciosa palabra.

Orfeo

Todo lo especial nos llega de los locos, pero somos tan racionales... Por eso, como decía Marlowe, vivimos como soñamos: solos.
¿Orfeo lo ilustra?
Heu, noctis propter terminos Orpheus Eurydicem suam vidit, perdidit, occidit... quidquid praecipuum trabit perdit, dun videt inferes.

Hauki 18

No te lo puedes imaginar, me dijo. Es… es, como si te rozase una pluma al caer. ¿Sabes? Sólo verla cómo mira es algo tan especial, tan de otro mundo, tan delicado… Podría pasarme el resto de mi vida viéndola estar. Y sólo tiene cinco años.
Le he escrito esto:
Rastros de noche.
Todo es tan suave, leve…
Es plenilunio.

Hauki 17

Lloró sonrisas
una aurora callada.
Nada fue nada.

Sólo un bocado

Fresco. Románico. Boí.

Mordió la fruta como si fuese la última. Una gota de líquido le escurrió por la comisura. Sonrió con la mirada. Intentó decirme algo, pero el bocado sólo le permitió un ruido extraño que rodeó de risas. Los ojos achicados y el pecho convulsionándose. El pelo suelto, movido apenas, lacio, casi etéreo. Seda en la piel. Un gato negro al lado. Un angelote mira la escena desde una esquina, casi con sorna.
No puedo sino arrodillarme como ante una imagen sagrada.
Vivir, a veces, es como caminar sobre un lecho de nenúfares en un estanque dorado, como levitando.

Fides

¿Qué hay bajo el terciopelo rojo que cubre el agua como un suave manto de seda? Una muñeca rota por los adentros.

Quiero encontrarte en los adondes, para los siempres, como una avaricia que me recorre el cuerpo de dentro a fuera y de fuera a dentro. Soy tan sólo un hombre solo que busca alrededores en las estrellas que llueven noches, entre tus manos.

Cualquier sitio puede parecer una cárcel, incluso la vida, si no se tiene fe. Pero... cuando se está perdido se está dispuesto a creer en cualquier cosa.

Abre los ojos, porque estoy aquí para mirarte. Quizá porque necesito beber del manantial de tu aliento, calmar la sed de dentro. Quiero creer en ti, y aun así no sé si... Fe. Quiero sentirte, créeme, quiero sentirte, como un lecho de otoños en primavera. Creer en ti, necesito hacerlo.

Disimétricas disidencias

Quisiera poder decir que existo o, para ser más correcto, que he existido; si es que lo hice alguna vez, si es que no soy invisible, si es que, sencilla y llanamente, terriblemente, soy. Y es que, bien mirado, no me veo, o no sé qué miro y veo...

Mira

¿Sabe alguien lo que se siente cuando amanece un nuevo día, despiertas, y se sabe que nadie aparecerá?

Silentium est aureum

Silentium est aureum; y de eso nunca supo, ni sabrá, lo vulgar. Dejó caer una lágrima, sólo una lágrima, sobre aquel mar de tristeza. No merecía más, ni una más. tal vez ni tan siquiera aquella.

Quisiera

Miré el agua para verterme, para entregarme, para sentir su caricia sobre el rostro, para lavar mi alma.
Quisiera... Hay tantos quisiera que se escapan, que se pierden como gotas de rocío en la mañana. Quisiera... Y sin embargo puedo -entre azahar, entre colores- sentir sintiendo. Es el juego de la vida, y sin embargo...
Quisiera mirar el agua para verterme.