viernes, 2 de mayo de 2014

Para qué


 
No es desde dónde,
o desde cuándo,
sino la poesía,
el hilo suave de una palabra
que desliza el agua
de un templo anciano,
como cuando buscaba el brillo
bajo la lluvia rosa
mientras pisaba los charcos
el destino
sin apenas oír nada,
levitando entre las gotas esparcidas
por un suelo de alacenas.
Entre lirios sembré el llanto
en un oscurecido día.
Anoche vestí el viento de mis ojos
y levanté la vista,
la madera sobre los hombros,
ya casi anciano,
de nazareno eterno, olvidado,
vestido.
Todo es palabra y no lo sé.
Ni quién.
Dicen que vieron a mi amigo
abajo, en la noche larga,
en la otra orilla del río.

lunes, 17 de febrero de 2014

El gallo

 
La verdadera anarquía es la anarquía del poder.
Passolini

jueves, 6 de febrero de 2014

Vera


Sierra Nevada
Levanté la mano mientras descendía el camino de las flores sin poder sentirlas y me dije que este debía de ser el lugar de los vientos que arriman las hojas y anuncian colores que apagan los llantos y redimen amores que no pudieron o no supieron germinar en los días aquellos que vivimos como extraños mientras el sueño. Cantos de noche arracimados aquí, dentro. Ahora.
Vera! What has become of you does anybody else in here feel the way I do?