Por las ventanas

Cómo me gusta morir mirando por las ventanas, perdiéndome entre los brazos, bañandome en el alma. Pero hay algo que, sin embargo, desgaja ausencias, desdibuja trazos, como la espuma de ciertos mares cuando se aleja.

Noche romana. Satén.

Y siento un frío

tan mortal, tan siniestro.

Desesperanza.

Aires de mañana visten la noche, de aroma a nardos y a yerbabuena, a colores claros y luna llena; de otros tiempos, en las verdades y los sentimientos. No en los ahora, vacíos y hueros.

Entre los ruidos

Es como ser mudo y susurrar palabras en la noche. No hay quien te oiga, nadie te escucha. Es inútil. Sordos en un mundo de ruidos, de ruidos que no dicen nada, de ruidos que dañan, pero con los que la estupidez humana baila. El "hombre nada" siempre lo es, a veces no lo ves, se oculta, se tapa, pero siempre reaparece.

Pareidolia

Un pequeño homenaje al único cuadro de Dalí que me gusta. “La ventana”.
Existimos para la búsqueda, para conocernos a nosotros mismos, y ello para buscar la paz -leí en algún lado-, con nosotros mismos y con los demás. Los niños ayudan, los perros también, y algunas personas, aunque pocas, muy pocas.
Pero la mayoría de las veces nos creamos ilusiones que nos permiten ver formas ambiguas como figuras definidas, para engañarnos. Ciegos en un mundo de ciegos.

Palabras. Tanka 3

Palabras. Palabras que muestran, palabras que dicen, palabras que hablan, palabras que son. Palabras.
El azar te lleva a ver las palabras. Te enseña el alma de quien vienen, la verdadera; quien es, qué piensa, qué siente. Todo en la escritura. Y es entonces cuando te das cuenta. Las palabras no mienten. Cuántas cadenas, cuántos errores, cuánta pena.
Nunca digas nada que no sea más bello que el silencio que rompes, dice un proverbio beduino. Cuánta tristeza.
Es propio del alma humana matar lo que se ama, dijo Tácito. Palabras.

Algunos vientos
desprendieron las hojas.
Es primavera.
No volverá el invierno;
tiempo frío, destiempo.

Tanka 2. Colores

Color cereza
sobre campos de ocre;
Derramándose.
En sabores de siglos,
en aroma de especias.

Lindes

Llueven ascuas encendidas de un cielo que hierve sobre las cabezas raídas de un mundo poblado por personas con mortajas vestidas, la mirada en el asfalto, ausentes, idas, perdidas en historias absurdas, mezquinas.
Sólo aquellos que se asombran ante la belleza del mundo, de lo sencillo, del silencio, de la Vida… obtendrán el placer, vivirán la Vida.

El camino a Ítaca

Ulises puede ver y oír. Y por ello. Ulises se aferra al mástil por voluntad propia. Quiere llegar a su destino, hacer su viaje, terminarlo; atravesar la bruma y la seducción de lo fácil, de lo cómodo, de lo aparente, de la nada, para llegar a la Verdad, a Ítaca, a Penélope. Se niega al espejismo y al hechizo de las sirenas y sus cantos, para no apartarse de su camino, de lo que es de verdad, de lo que es importante.

Pero es tan difícil no dejarse seducir por los cantos de sirena de la realidad inútil, aparente, aun sabiendo donde está lo importante, lo que somos, lo que queremos, lo que necesitamos, a lo que siempre quisimos tener, a donde siempre quisimos ir. Y qué fácilmente nos equivocamos. Qué facílmente nos dejamos llevar por la falacia de los cantos de sirena, si es que no somos, incluso, los simples marineros del barco de Ulises.

Amistad

A veces nos equivocamos en nuestro deseo de amistad, sobre todo con las "amistades vámpíricas", las que nos succionan el alma, aparentando ser sin ser; sólo hay que mirar su recorrido vital para conocer, pero son tan taimados. Como dice Plutarco, "no necesito amigos que cambien cuando yo cambio, y asientan cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mejor". Por eso gstamos excesivas sonrisas con la gente inadecuada. Y es que nada es tan tremendamente fácil como no engañarse.

"Y los que danzaban fueron considerados locos por los que no podían escuchar la música", (Nietzsche).

Verdad

Dijo un poeta “… te quiero no por quien eres, sino por quien soy cuando estoy contigo…”
Y es que no hay más verdad que una mirada derramándose en lirios blancos. No hay más verdad que unos ojos entrando, traspasando, quedándose en los adentros, anclándosete en el alma, bebiéndotelos, que te desarman. Y ahí quieres morir, porque ya no hay nada, porque eres todo.
Blanco de lirios, arrebatadora pureza que te desarma.

Caminos

No hay caminos

vividos en el margen.

Sólo en el río.

La levedad del vuelo.

Algunas de las cosas más importantes de esta vida son invisibles y sagradas; y, a veces, el infierno está lleno de buenas intenciones. Por eso mejor arriba que abajo. Me quedaré en mi alma, donde no hay imposibles si te tengo y el tiempo será, así, ahí, eterno; como el suave desplazar en el aire, como el volar sin ruido, sometido a la levedad de un viento apenas sentido, apenas intuido, que te lleva más allá del aquí y del ahora, hacia los dentro, hacia los cuándo, hacia los dónde.

La noche. Hauki

Con amapolas
he vestido la noche.
Para llorarte.

El color argenta de la montaña. Pirinéos

La palabra "yo" es en el fondo el gran equívoco y, en este problema, la fuente de todo engaño, dice Schopenhauer. Por eso, en la montaña, arriba, está la verdad, pero no se puede sacar de la montaña lo que no se lleva dentro, aunque se vaya allí para ser diferente.

Sobre la experiencia

De uno de mis escritores preferidos:

“El lamentar la propia experiencia es como impedir el propio desarrollo; el negar su propia experiencia es como sellar con una mentira los labios de su propia vida. Es nada menos que intentar renegar de su propia alma. "
De profundis. Óscar Wilde