El gallo

 

La verdadera anarquía es la anarquía del poder.
Passolini

Tullidos

 

Miguel Ángel Buonarotti. "Moisés"

 

Como en todo inicio de algo o de alguien, sobre todo si es de rompimiento, los primeros pasos suelen ser lentos, titubeantes y, en ocasiones, con tropiezos. ¿Debiéramos ser más comedidos en ellos? Más permisivos, menos arrogantes en su supervisión, más humanos, más viejos.

Añoramos la niñez, y cuando lo hacemos sólo es desde el desconocimiento; pero en su esencia, tan sólo cuando somos viejos, cuando realmente la comprendemos. Mientras, sólo queremos comercio, posesión, sin entender que es sólo ser sin ser, solo estar, y en la mayoría de los casos ni eso.

Ser adulto solo es un escaparate donde acumulamos objetos que exponemos, materia, mientras desperdiciamos lo realmente importante, el tiempo. Ser viejo es un placer, cuando sabemos serlo, pero ser niño sólo está al alcance de ellos y de los pocos que, como ellos, saben valorar el tiempo, algunos viejos.

El resto somos seres tullidos de alma, elementales, sin tiempo.

Hauki 17

Lloró sonrisas
una aurora callada.
Nada fue nada.

Fides

¿Qué hay bajo el terciopelo rojo que cubre el agua como un suave manto de seda? Una muñeca rota por los adentros.

Quiero encontrarte en los adondes, para los siempres, como una avaricia que me recorre el cuerpo de dentro a fuera y de fuera a dentro. Soy tan sólo un hombre solo que busca alrededores en las estrellas que llueven noches, entre tus manos.

Cualquier sitio puede parecer una cárcel, incluso la vida, si no se tiene fe. Pero... cuando se está perdido se está dispuesto a creer en cualquier cosa.

Abre los ojos, porque estoy aquí para mirarte. Quizá porque necesito beber del manantial de tu aliento, calmar la sed de dentro. Quiero creer en ti, y aun así no sé si... Fe. Quiero sentirte, créeme, quiero sentirte, como un lecho de otoños en primavera. Creer en ti, necesito hacerlo.

Lejos

Lejos de tanto dejé la nada, y ahora… ahora despliego no sé qué cosas, en forma de velo que ríe y llora, y tapa mi rostro y vela mi tiempo; un tiempo de aguas y sedas, de alas de especias, de aromas, de frutos de bosque, de higos maduros, de yerbabuena .

El aliento de la lluvia

Donde duerme el aire, suspendido el aliento, sobre colchones de hojas, en los crepúsculos suaves de tardes lluviosas, yo vivo. En tu aliento; porque sólo con respirar, me lo das todo; y es tanto, que a veces siento que voy a desaparecer. Y es que es suave el aire cuando respiras, y delicado; cálido cuando sale de tus labios, como la espuma de ciertos mares, de aroma a nardos. Sólo ríe, y se hará la luz, y sentiré, y podré coger tu mano.

Esencia

Se queda siempre la esencia; y en carne viva. Y así es, y así ha de ser, para seguir siendo. El resto es un deambular siniestro, que vestimos para poder hacerlo.

Sueños

"Si no hablas, llenaré mi corazón de tu silencio, y lo tendré conmigo. Y esperaré, quieto, como la noche en su desvelo estrellado, hundida pacientemente mi cabeza."
Tagore

Siempre es pronto para acabar y nunca tarde para empezar.

Silencios

A veces, la luz está donde parece que hay oscuridad.

Sólo quiero ser,
recostado en silencios.
Andar despacio.

Hauki. ¿Gestos?

Y vi una risa

en un mar de tristeza.

Sólo una mueca.

Combatiría

Combatiría contra los miedos, contra las parcas, contra Céfiro, contra todo, pero contra ti nunca; contra ti me doblegaría como un junco ante el más feroz de los vientos, esperando que en el cese de la batalla comprendieses la fuerza y la belleza que hay dentro, lo que es y será siempre, el regalo de una vida que se entrega, a cambio, tan sólo, de la sonrisa en tu mirada.

Dame la mano

Gritaba, pero nadie me oía. Lloraba, pero nadie me escuchaba. Solo, cansado, en esta vida frustrante a veces, pero bendecido por ella, vivida.

Palabras. Hauki 8

Dibujándote;
delineando tus labios.
Sonrisa eterna.

¿Mirar para ser o ser para mirar?

Decía Pessoa, maestro de tanto, que "los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos". Saber mirar, aprender a ser. Un viaje por las Perseidas, podría ser...

Vidas apagadas

Cuando la vida se escapa hasta las palomas prefieren la apariencia, rodeando la ilusoria vida falsa de una estatua.

Ángel en cielo

Ángel o demonio, héoroe o villano, vampiro o víctima; todo depende de quién hay al otro lado de la calle, mirando.

Saudade

“Saudade”, bellísima palabra portuguesa, es el sentimiento del recuerdo melancólico de una alegría ausente pero que puede retornar en el futuro. Es, también, sentir que formas parte de algo, y que ese algo forma parte de ti, echarlo de menos incluso antes de perderlo de vista, tenerlo presente en cada momento de tu vida, y que el corazón se te encoja al verlo y vivirlo de nuevo. Uno de los más hermosos sentimientos.