jueves, 11 de noviembre de 2010

Tan sólo

Tan sólo el aleteo de una mariposa en primavera... Tan sólo eso; tan sencillo, tan brillante, tan opuesto a todo lo que solemos mirar y apreciar; tan sutil, tan extremadamente delicado.
Tan sólo eso; el aleteo de una mariposa entre flores. Nada como eso.

domingo, 24 de octubre de 2010

¿Qué soñamos?

¿Sueñan los androides con ovejas mecánicas? Se preguntaba Phillip K. Dick. ¿Sueñan los "perros" de la tierra? ¿Hasta cuándo les duran esos sueños, si es que los tienen?

lunes, 20 de septiembre de 2010

Lejos

Lejos de tanto dejé la nada, y ahora… ahora despliego no sé qué cosas, en forma de velo que ríe y llora, y tapa mi rostro y vela mi tiempo; un tiempo de aguas y sedas, de alas de especias, de aromas, de frutos de bosque, de higos maduros, de yerbabuena .

sábado, 28 de agosto de 2010

Evanescente

Una noche soñé rocío; y ya no quise abrir los ojos.

miércoles, 18 de agosto de 2010

Eres

Todo lo que soy, tengo; como un beso de lirios derramados, prendido en un aire cálido; como los cristales de colores surgidos del sol que acaricia el rocío, al alba, entre las flores; como el dulzor de una rosa de mayo. Eres.

domingo, 1 de agosto de 2010

Locura

Todos llevamos dentro un grano de locura, sin el cual es imprudente vivir.
Lorca

Podría decir sonriendo que te he visto, y así ha sido, o debería ser. Quizás te he sentido, no lo sé. Y qué loca es la locura de sentir y no decirlo. Y estás. Lo sé. Ojos claros del estío. Y ahora no, pero después sí, aquí. Lo sé.

lunes, 12 de julio de 2010

Sav/bia

"La religión de las masas es follar". Baudelaire
El corazón de un árbol sabe hacia dónde tiene que crecer.

jueves, 8 de julio de 2010

Me voy a ir

Voy a dejar mis manos enredadas en tu pelo, como un lamento largo, profundo, muy de dentro; y mis ojos en las tuyas, tan lloradas de miradas, en lágrimas de lluvia, ausente ya de agua; y mi alma entre tu piel, nadando en ella, perfumada; desgarrada de plegarias no atendidas, en este tiempo de aflicciones, de espacios sumidos en vacíos que no hablan. Voy a dejar mi vida sin palabras hasta que la eternidad me lleve a la tierra de los lirios, de las rosas, de los niños, fuera de noches, fuera de fríos, fuera de soles que no calientan, de estrellas que no brillan, de lunas que no iluminan, fuera de nadas. Me voy a ir a la tierra de los sueños, donde quiero vivir, de donde no quiero salir; ahí, dentro, muy dentro de ti. Y en ti sólo morir, morir de ti. Y es que, simplemente, me tengo que ir, porque ya me llaman y he de partir.

miércoles, 30 de junio de 2010

Sobreviviéndote

Releyendo a Benedetti me he encontrado con este poema. Depués de leerlo se me han quitado las ganas de escribir. No puedo decir más, sólo transcribirlo.
Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarrándome idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote

sábado, 26 de junio de 2010

Nada pedía, sólo estaba,

siempre, enfrente del hotel, de día y de noche. Nada pedía, sólo estaba. Sonreía constantemente. Dos veces le di los zlotys que llevaba. Amplió su sonrisa y me miró con dulzor, como si me regalara un pedazo de vida. Nada pedía, sólo estaba, sólo daba, y cuánto daba a cambio de nada.

lunes, 21 de junio de 2010

El gato y la mariposa

Un gato, al ver una mariposa, no puede entender que una flor pueda volar.
No es quien cree que lo es, sino quien es. De los primeros está el mundo lleno de fracasados, resentidos, frustrados, viviendo en la apariencia de la nada; los segundos simplemente son, que ya es.

lunes, 7 de junio de 2010

Cuerpos varados

Fotografía de Pedro J. González

De flores y terciopelo riego los días que nunca son ni podrán, ya, ser; entre vientos encontrados.
Tan lejos de descubrir algo que tienes al lado, tan lejos, y no saber mirarlo. Descuidado. Escucho, miro y ando. Un horizonte de perros ladrando sacude el aire provocando llantos. Niños asustados se cubren los ojos. Escondidas las cabezas, las miradas, buscan refugio. Lloran despacio. No tienen nada. Quieren creer. Ahogan sus penas en locos espacios.

martes, 1 de junio de 2010

Todo es noche


Parece que todo se ha congelado, el tiempo, la mirada, los pasos, las palabras, los olores, la vida, el alma... el espacio, todo. El mundo entero congelado. Y es que la gente se muere de pena, porque se echan de menos; porque echan de menos el amor, el de verdad; y siguen muertos, muertos viviendo. Todo es caos, y parece que no. Todo está congelado, por dentro y por fuera.

domingo, 23 de mayo de 2010

Olor

Yo sé que olí un jazmín en la infancia una tarde, y no existió la tarde.
Francisco Brines

A través de todos estos años, de todos los recuerdos, sólo tú has existido. Y ahí he sido, siempre, tanto, lento; en aquel olor tan intenso, tan de dentro. Y es que dejarse guiar por los sentimientos puede ser, a veces, un problema. No hacerlo, es, siempre, un pecado.

viernes, 21 de mayo de 2010

Aires

En tierra de sombras, soñando aire, bailando lluvias de plata con cadencias de otoño sueño, soñando sueños, bajo esa lluvia en mañanas no amanecidas, entre cuerpos sin luces, como un extraño que no sabe nada.
¿Qué frío pasó por el alma para quedar tan helada?

lunes, 17 de mayo de 2010

El precio de vivir


El sueño de la razón produce monstruos.
Goya.
A veces, para evitar sufrir, pagamos el precio de no vivir. Y al final, viendo que no hemos vivido, sufrimos por todo lo que hemos perdido.

jueves, 13 de mayo de 2010

El aliento de la lluvia

Donde duerme el aire, suspendido el aliento, sobre colchones de hojas, en los crepúsculos suaves de tardes lluviosas, yo vivo. En tu aliento; porque sólo con respirar, me lo das todo; y es tanto, que a veces siento que voy a desaparecer. Y es que es suave el aire cuando respiras, y delicado; cálido cuando sale de tus labios, como la espuma de ciertos mares, de aroma a nardos. Sólo ríe, y se hará la luz, y sentiré, y podré coger tu mano.

domingo, 9 de mayo de 2010

Esencia

Se queda siempre la esencia; y en carne viva. Y así es, y así ha de ser, para seguir siendo. El resto es un deambular siniestro, que vestimos para poder hacerlo.

domingo, 2 de mayo de 2010

El color de los sueños

Dejar que la vida fluya. Es así como es, como debe ser. Ahí, en la gracilidad de lo eterno, con el peso de los siglos, donde el alma es sostenida, resguardada, elevada, acogida. Donde era, aunque no sé, tan siquiera, si lo que fue no era sino, tan solo, un espejismo que perseguí y aún persigo. Y, aunque el viento de noviembre hiela el alma -porque la vida, cuando duele, aquella, se hace eterna-, siempre pienso que el camino es largo y que es amigo si se sabe andar; y que tal vez los sueños no sean un juego de azar; porque ese sueño sobrevive al espacio, al tiempo, a la muerte; y que en ese sueño en el que viajo, azaroso, lleno de obstáculos, todo es aventura y conocimiento. Un viaje que va más allá de su propio fin, que lo trasciende. Donde estás tú. El amor es un viaje, extraño, salvaje, en la búsqueda de la inigualable música que lo provoca. Fruto de una insaciable sed de música.
Kafka decía que es posible que alguien haya podido resistir el canto de las sirenas, pero nadie habría sobrevivido a su silencio.
Lo malo, lo absurdo, es sentirlo, y permitirse vivir en esos silencios. Por eso sigo mi sueño, y lo persigo. Una sonrisa, un segundo de ternura, el calor humano que sólo se puede encontrar en ese sitio, porque lo otro... Y ahí, vivir el sueño, ya no soñar, sino vivirlo, reír, sentir, ser…

martes, 27 de abril de 2010

Espejos

El temor es la afección más infecciosa que existe. Y el temor a sentir, a sentir los sentimientos que se llevan dentro, sólo deja un regusto amargo, que aniquila y destruye sonrisas, que las arrebata y las martiriza. Es una máscara que oscurece, que desdibuja, que desplaza la vida e impide vivirla. Detrás del espejo, detrás de las máscaras, estamos nosotros, nuestros sentimientos, y esos son los que hay que mostrar, vivirlos, sacarlos de dentro.

domingo, 25 de abril de 2010

Distancias

"Hemos caminado más allá del sueño. Hemos amado más allá del corazón."
Adonis
El dolor no tiene límite en la distancia, que como el viento apaga los fuegos débiles y aviva los fuertes; el dolor se agudiza con el tiempo y la ausencia.

lunes, 19 de abril de 2010

Los colores que en la vida son

Siempre espero el sonido, la risa; y escucho, escucho el timbre, su timbre; y también el llanto, si lo hubiere. Pero prefiero el canto, la música que dejas como un regalo. Si quieres yo estoy, siempre, aquí, callado. Estoy, como siempre, recostado, mirando el lado donde la luz derrama azares, improvisa mares, y en los amaneceres, mirando esa sonrisa que es tanto cuando miras, siempre, entre los colores que en la vida son.

domingo, 11 de abril de 2010

Sueños

"Si no hablas, llenaré mi corazón de tu silencio, y lo tendré conmigo. Y esperaré, quieto, como la noche en su desvelo estrellado, hundida pacientemente mi cabeza."
Tagore
Siempre es pronto para acabar y nunca tarde para empezar.

viernes, 2 de abril de 2010

Terciopelo

El terciopelo, por si solo, no deja sino mirar.

lunes, 29 de marzo de 2010

Con solo una sonrisa

A veces tú puedes hacer que gire alrededor de ti. Sólo tienes que sonreir. El mundo, en ese momento, se ilumina; y es entonces cuando lo hago, el girar, el girar en torno a ti. No puedo evitarlo. Siempre es y será así.

domingo, 21 de marzo de 2010

Nacer para...

Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte, para perfumar con ellas las laderas del olvido, los caminos que transito; para esparcir sus pétalos como simiente, para sentir la vida, para jugar; y viéndolas, evitar el frío, recostarme en los silencios, andar, andar por andar, simplemente.
¿O estar y ser como las montañas, como decía Kim?

jueves, 18 de marzo de 2010

El principio de parsimonia

Decía Camus: "Lo importante es que tú y yo estemos desgarrados". Ello ante las distintas visiones sobre un aspecto social, evidente para él y un amigo, pero con soluciones distintas para cada uno. Y eso es lo difícil de aceptar, lo que nos une; solemos quedarnos con lo que nos separa.
El mundo se apaga y nos morimos, todos, en él, de tedio, de desidia, de abandono. Pero hay que relativizar, porque lo verdaderamente importante es la búsqueda de la Verdad, de la Vida. Y nada mejor para ello que el humor bienintencionado, que nos permite enseñar la otra cara de la misma realidad que todos vemos cada día.

domingo, 14 de marzo de 2010

Vivir

Vivir, vivir en los márgenes del sonido y en él; dentro de la voz que acaricia, que susurra, de esa voz delicada que amenaza con romperse, por el llanto, llanto alegre, de esta vez, de las veces; lejos de oscuridades, de nieblas que no levantan; en la luz, en el reflejo del color, de todos los colores. Estar ahí, quedarse, ser.

miércoles, 10 de marzo de 2010

La simplez de un simple evidente. Lo típico.

En los afueras, en lo típico de los tiempos, en la apariencia, en la estupidez, en la mediocridad, hay recovecos que son incapaces de vertebrarse, tan inconexos como una noche cerrada de derrumbes. Y seguimos ciegos. Y se persevera en la inconstancia. Es un drma la estupidez humana. ¿Dónde hay más, en la evidente o en quien diciendo que no lo es persevera en ella? ¿Ciegos en un mundo de ciegos o estúpidos en un mundo de estúpidos? ¿Tanto necesitamos de ese cayado para volver una y otra vez? ¿Tan poco somos que con tan poco nos conformamos?

jueves, 4 de marzo de 2010

Regalos

Para los tiempos, para los estares lentos, acuciados, necesitados, para los inviernos, mejor el caos en su significado griego, como oposición a ratio.
De un impresionante poeta griego, E. J. Gonatás:
Paciencia. Cuajará la lágrima, se convertirá en isla.

domingo, 28 de febrero de 2010

Por las ventanas

Cómo me gusta morir mirando por las ventanas, perdiéndome entre los brazos, bañandome en el alma. Pero hay algo que, sin embargo, desgaja ausencias, desdibuja trazos, como la espuma de ciertos mares cuando se aleja.

miércoles, 24 de febrero de 2010

Noche romana. Satén.

Y siento un frío
tan mortal, tan siniestro.
Desesperanza.
Aires de mañana visten la noche, de aroma a nardos y a yerbabuena, a colores claros y luna llena; de otros tiempos, en las verdades y los sentimientos. No en los ahora, vacíos y hueros.

domingo, 21 de febrero de 2010

Entre los ruidos

Es como ser mudo y susurrar palabras en la noche. No hay quien te oiga, nadie te escucha. Es inútil. Sordos en un mundo de ruidos, de ruidos que no dicen nada, de ruidos que dañan, pero con los que la estupidez humana baila. El "hombre nada" siempre lo es, a veces no lo ves, se oculta, se tapa, pero siempre reaparece.

miércoles, 17 de febrero de 2010

Pareidolia

Un pequeño homenaje al único cuadro de Dalí que me gusta. “La ventana”.
Existimos para la búsqueda, para conocernos a nosotros mismos, y ello para buscar la paz -leí en algún lado-, con nosotros mismos y con los demás. Los niños ayudan, los perros también, y algunas personas, aunque pocas, muy pocas.
Pero la mayoría de las veces nos creamos ilusiones que nos permiten ver formas ambiguas como figuras definidas, para engañarnos. Ciegos en un mundo de ciegos.

domingo, 14 de febrero de 2010

Palabras. Tanka 3


Palabras. Palabras que muestran, palabras que dicen, palabras que hablan, palabras que son. Palabras.
El azar te lleva a ver las palabras. Te enseña el alma de quien vienen, la verdadera; quien es, qué piensa, qué siente. Todo en la escritura. Y es entonces cuando te das cuenta. Las palabras no mienten. Cuántas cadenas, cuántos errores, cuánta pena.
Nunca digas nada que no sea más bello que el silencio que rompes, dice un proverbio beduino. Cuánta tristeza.
Es propio del alma humana matar lo que se ama, dijo Tácito. Palabras.

Algunos vientos
desprendieron las hojas.
Es primavera.
No volverá el invierno;
tiempo frío, destiempo.

domingo, 7 de febrero de 2010

Tanka 2. Colores

Color cereza
sobre campos de ocre;
Derramándose.
En sabores de siglos,
en aroma de especias.

martes, 2 de febrero de 2010

Lindes

Llueven ascuas encendidas de un cielo que hierve sobre las cabezas raídas de un mundo poblado por personas con mortajas vestidas, la mirada en el asfalto, ausentes, idas, perdidas en historias absurdas, mezquinas.
Sólo aquellos que se asombran ante la belleza del mundo, de lo sencillo, del silencio, de la Vida… obtendrán el placer, vivirán la Vida.

martes, 26 de enero de 2010

El camino a Ítaca

Ulises puede ver y oír. Y por ello. Ulises se aferra al mástil por voluntad propia. Quiere llegar a su destino, hacer su viaje, terminarlo; atravesar la bruma y la seducción de lo fácil, de lo cómodo, de lo aparente, de la nada, para llegar a la Verdad, a Ítaca, a Penélope. Se niega al espejismo y al hechizo de las sirenas y sus cantos, para no apartarse de su camino, de lo que es de verdad, de lo que es importante.
Pero es tan difícil no dejarse seducir por los cantos de sirena de la realidad inútil, aparente, aun sabiendo donde está lo importante, lo que somos, lo que queremos, lo que necesitamos, a lo que siempre quisimos tener, a donde siempre quisimos ir. Y qué fácilmente nos equivocamos. Qué facílmente nos dejamos llevar por la falacia de los cantos de sirena, si es que no somos, incluso, los simples marineros del barco de Ulises.

sábado, 23 de enero de 2010

Amistad

A veces nos equivocamos en nuestro deseo de amistad, sobre todo con las "amistades vámpíricas", las que nos succionan el alma, aparentando ser sin ser; sólo hay que mirar su recorrido vital para conocer, pero son tan taimados. Como dice Plutarco, "no necesito amigos que cambien cuando yo cambio, y asientan cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mejor". Por eso gstamos excesivas sonrisas con la gente inadecuada. Y es que nada es tan tremendamente fácil como no engañarse.
"Y los que danzaban fueron considerados locos por los que no podían escuchar la música", (Nietzsche).

miércoles, 20 de enero de 2010

Verdad

Dijo un poeta “… te quiero no por quien eres, sino por quien soy cuando estoy contigo…”
Y es que no hay más verdad que una mirada derramándose en lirios blancos. No hay más verdad que unos ojos entrando, traspasando, quedándose en los adentros, anclándosete en el alma, bebiéndotelos, que te desarman. Y ahí quieres morir, porque ya no hay nada, porque eres todo.
Blanco de lirios, arrebatadora pureza que te desarma.

viernes, 15 de enero de 2010

Caminos

No hay caminos
vividos en el margen.
Sólo en el río.

lunes, 11 de enero de 2010

La levedad del vuelo.

Algunas de las cosas más importantes de esta vida son invisibles y sagradas; y, a veces, el infierno está lleno de buenas intenciones. Por eso mejor arriba que abajo. Me quedaré en mi alma, donde no hay imposibles si te tengo y el tiempo será, así, ahí, eterno; como el suave desplazar en el aire, como el volar sin ruido, sometido a la levedad de un viento apenas sentido, apenas intuido, que te lleva más allá del aquí y del ahora, hacia los dentro, hacia los cuándo, hacia los dónde.

martes, 5 de enero de 2010

La noche. Hauki


Con amapolas
he vestido la noche.
Para llorarte.

domingo, 3 de enero de 2010

El color argenta de la montaña. Pirinéos


La palabra "yo" es en el fondo el gran equívoco y, en este problema, la fuente de todo engaño, dice Schopenhauer. Por eso, en la montaña, arriba, está la verdad, pero no se puede sacar de la montaña lo que no se lleva dentro, aunque se vaya allí para ser diferente.