Nota

Fotografía de Omar Havana. Word Press

Nota: Regar con Verdejo las flácidas carnes de todos estos necios, salmuerizarlas y, tras un tiempo, llevarlas al vertedero, esparcir sus asquerosos restos para que sean pasto de las moscas, de las gaviotas y de los cuervos, junto al resto de detritus, de despojos, junto a los demás muertos y algunos seres humanos.

Mam Pak´al Tsix A

No se sabe de dónde vienen, las mariposas de alas de agua.

Y aun así, todo suena tan concreto, tan cerrado y, también, tan abierto, como las tardes de verano sobre la lámina quieta de un estanque.

Y siento su visión como la delicadeza de un canto a la vida, perfumado se siglos. Tan grato a la vista, tan lejano a las palabras. Como el olor a higos maduros, en la siesta, y a geranios y a claveles.

Y siento, también, su ausencia como agonía. La de la infancia, la de la vida.

Sic transit gloria mundi

En la memoria, ¿de qué vale la gloria?
La vida es una playa llena de esparcidos restos, de varados barcos, de pequeñas conchas y caracolas muertas retiradas por las olas. La memoria es el olvido, es el fracaso.
Sic transit...

Decurso

Ahora veo la piel ajada, en mis manos; ya las de mi abuelo, las de mi madre, las del infierno, las de la muerte, las de la nada. Piel vacía, piel seca, piel inerte.

Podría sentarme a soñar, pero para qué, si debo seguir andando.

¿Cómo era aquello? "Imaginar el mañana, soñarlo y llegar a él, conquistar la libertad interior...".

Dios no existe ayer

Yo no tengo propiedades. En cada momento, en función de lo que encuentro, de lo que hay, cojo y soy feliz-
Pensé Dios no existe ayer, y aun así...

Soy

Por cada tropiezo dado;
por cada sentimiento desgarrado;
por cada lágrima derramada;
por cada sonrisa cercenada;
por cada esperanza perdida;
por cada súplica desatendida;
por cada mano tendida, despreciada;
por cada mirada esquivada;
por cada esputo recibido...
Ahora soy más, mucho más. Ahora lo soy todo. Ahora soy nada.

Arrancad las semillas, fusilad a los niños

Homenaje a Kenzaburo Oe.

Tejí una tela de seda virgen para envolver auroras. Perdí. Arrancad las semillas, fusilad a los niños, dijeron. Huyeron. Lo intentaron. Fracasaron. Te miré en el tiempo y te di la magia, me acerqué ahí, pero los miedos son vasallos del fracaso. Vestí de amarillo la noche, y al no ver, me fui de madrugada, sin aire dentro, ausente, vacío de ti, casi muerto, silente.

Gotas. Hauki 21

Lluvias de dentro.
Apagados rumores.
Lentas heridas.

Carpe diem

Es un error tratar de matar el tiempo, deberíamos atesorarlo, vivirlo, respirando el perfume de la mirra, por ejemplo, o el de los niños, o el del amor...

En el través

Quise decir lo que era, y erré;
a veces el porqué parece, pero siempre es ausencia.
Un cenicero escupe su aroma
mientras hiede aquí, a mi lado, la falacia.
Y es sólo hoy, mañana no habrá...
sonidos, como regueros de algo, en el límite
de una noche caótica, de un sol de luz ausente,
de agua estancada.
La lluvia no lava, escupe lágrimas
como gardenias negras
de un bolero jamás cantado.
Ya nadie es nada.
Un paso mutilado, una cruz, una prez, el vacío.

La delicadeza de la sencillez

Degustar una lágrima. La sencillez de un bocado. Girar el rostro hacia el aire helado del amanecer, en primavera, y sentir el rocío. Sonreír. A veces es como cuando llueve en un bosque de hayas, y tú estás en él con el aliento encogido.

Borboleta, oí una mañana, en Lisboa, decirle una mujer a su hija mientras la miraba. Deliciosa palabra.

Orfeo

Todo lo especial nos llega de los locos, pero somos tan racionales... Por eso, como decía Marlowe, vivimos como soñamos: solos.
¿Orfeo lo ilustra?
Heu, noctis propter terminos Orpheus Eurydicem suam vidit, perdidit, occidit... quidquid praecipuum trabit perdit, dun videt inferes.

Hauki 18

No te lo puedes imaginar, me dijo. Es… es, como si te rozase una pluma al caer. ¿Sabes? Sólo verla cómo mira es algo tan especial, tan de otro mundo, tan delicado… Podría pasarme el resto de mi vida viéndola estar. Y sólo tiene cinco años.
Le he escrito esto:
Rastros de noche.
Todo es tan suave, leve…
Es plenilunio.

Hauki 17

Lloró sonrisas
una aurora callada.
Nada fue nada.

Sólo un bocado

Fresco. Románico. Boí.

Mordió la fruta como si fuese la última. Una gota de líquido le escurrió por la comisura. Sonrió con la mirada. Intentó decirme algo, pero el bocado sólo le permitió un ruido extraño que rodeó de risas. Los ojos achicados y el pecho convulsionándose. El pelo suelto, movido apenas, lacio, casi etéreo. Seda en la piel. Un gato negro al lado. Un angelote mira la escena desde una esquina, casi con sorna.
No puedo sino arrodillarme como ante una imagen sagrada.
Vivir, a veces, es como caminar sobre un lecho de nenúfares en un estanque dorado, como levitando.