siempre, enfrente del hotel, de día y de noche. Nada pedía, sólo estaba. Sonreía constantemente. Dos veces le di los zlotys que llevaba. Amplió su sonrisa y me miró con dulzor, como si me regalara un pedazo de vida. Nada pedía, sólo estaba, sólo daba, y cuánto daba a cambio de nada.
Un gato, al ver una mariposa, no puede entender que una flor pueda volar.
Fotografía de Pedro J. González
Parece que todo se ha congelado, el tiempo, la mirada, los pasos, las palabras, los olores, la vida, el alma... el espacio, todo. El mundo entero congelado. Y es que la gente se muere de pena, porque se echan de menos; porque echan de menos el amor, el de verdad; y siguen muertos, muertos viviendo. Todo es caos, y parece que no. Todo está congelado, por dentro y por fuera.
Yo sé que olí un jazmín en la infancia una tarde, y no existió la tarde.
En tierra de sombras, soñando aire, bailando lluvias de plata con cadencias de otoño sueño, soñando sueños, bajo esa lluvia en mañanas no amanecidas, entre cuerpos sin luces, como un extraño que no sabe nada.
Donde duerme el aire, suspendido el aliento, sobre colchones de hojas, en los crepúsculos suaves de tardes lluviosas, yo vivo. En tu aliento; porque sólo con respirar, me lo das todo; y es tanto, que a veces siento que voy a desaparecer. Y es que es suave el aire cuando respiras, y delicado; cálido cuando sale de tus labios, como la espuma de ciertos mares, de aroma a nardos. Sólo ríe, y se hará la luz, y sentiré, y podré coger tu mano.
Se queda siempre la esencia; y en carne viva. Y así es, y así ha de ser, para seguir siendo. El resto es un deambular siniestro, que vestimos para poder hacerlo.
Dejar que la vida fluya. Es así como es, como debe ser. Ahí, en la gracilidad de lo eterno, con el peso de los siglos, donde el alma es sostenida, resguardada, elevada, acogida. Donde era, aunque no sé, tan siquiera, si lo que fue no era sino, tan solo, un espejismo que perseguí y aún persigo. Y, aunque el viento de noviembre hiela el alma -porque la vida, cuando duele, aquella, se hace eterna-, siempre pienso que el camino es largo y que es amigo si se sabe andar; y que tal vez los sueños no sean un juego de azar; porque ese sueño sobrevive al espacio, al tiempo, a la muerte; y que en ese sueño en el que viajo, azaroso, lleno de obstáculos, todo es aventura y conocimiento. Un viaje que va más allá de su propio fin, que lo trasciende. Donde estás tú. El amor es un viaje, extraño, salvaje, en la búsqueda de la inigualable música que lo provoca. Fruto de una insaciable sed de música.
El temor es la afección más infecciosa que existe. Y el temor a sentir, a sentir los sentimientos que se llevan dentro, sólo deja un regusto amargo, que aniquila y destruye sonrisas, que las arrebata y las martiriza. Es una máscara que oscurece, que desdibuja, que desplaza la vida e impide vivirla. Detrás del espejo, detrás de las máscaras, estamos nosotros, nuestros sentimientos, y esos son los que hay que mostrar, vivirlos, sacarlos de dentro.
"Hemos caminado más allá del sueño. Hemos amado más allá del corazón."
Siempre espero el sonido, la risa; y escucho, escucho el timbre, su timbre; y también el llanto, si lo hubiere. Pero prefiero el canto, la música que dejas como un regalo. Si quieres yo estoy, siempre, aquí, callado. Estoy, como siempre, recostado, mirando el lado donde la luz derrama azares, improvisa mares, y en los amaneceres, mirando esa sonrisa que es tanto cuando miras, siempre, entre los colores que en la vida son.
"Si no hablas, llenaré mi corazón de tu silencio, y lo tendré conmigo. Y esperaré, quieto, como la noche en su desvelo estrellado, hundida pacientemente mi cabeza." |
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