Por las ventanas

Cómo me gusta morir mirando por las ventanas, perdiéndome entre los brazos, bañandome en el alma. Pero hay algo que, sin embargo, desgaja ausencias, desdibuja trazos, como la espuma de ciertos mares cuando se aleja.

Noche romana. Satén.

Y siento un frío

tan mortal, tan siniestro.

Desesperanza.

Aires de mañana visten la noche, de aroma a nardos y a yerbabuena, a colores claros y luna llena; de otros tiempos, en las verdades y los sentimientos. No en los ahora, vacíos y hueros.

Entre los ruidos

Es como ser mudo y susurrar palabras en la noche. No hay quien te oiga, nadie te escucha. Es inútil. Sordos en un mundo de ruidos, de ruidos que no dicen nada, de ruidos que dañan, pero con los que la estupidez humana baila. El "hombre nada" siempre lo es, a veces no lo ves, se oculta, se tapa, pero siempre reaparece.

Pareidolia

Un pequeño homenaje al único cuadro de Dalí que me gusta. “La ventana”.
Existimos para la búsqueda, para conocernos a nosotros mismos, y ello para buscar la paz -leí en algún lado-, con nosotros mismos y con los demás. Los niños ayudan, los perros también, y algunas personas, aunque pocas, muy pocas.
Pero la mayoría de las veces nos creamos ilusiones que nos permiten ver formas ambiguas como figuras definidas, para engañarnos. Ciegos en un mundo de ciegos.

Palabras. Tanka 3

Palabras. Palabras que muestran, palabras que dicen, palabras que hablan, palabras que son. Palabras.
El azar te lleva a ver las palabras. Te enseña el alma de quien vienen, la verdadera; quien es, qué piensa, qué siente. Todo en la escritura. Y es entonces cuando te das cuenta. Las palabras no mienten. Cuántas cadenas, cuántos errores, cuánta pena.
Nunca digas nada que no sea más bello que el silencio que rompes, dice un proverbio beduino. Cuánta tristeza.
Es propio del alma humana matar lo que se ama, dijo Tácito. Palabras.

Algunos vientos
desprendieron las hojas.
Es primavera.
No volverá el invierno;
tiempo frío, destiempo.

Tanka 2. Colores

Color cereza
sobre campos de ocre;
Derramándose.
En sabores de siglos,
en aroma de especias.

Lindes

Llueven ascuas encendidas de un cielo que hierve sobre las cabezas raídas de un mundo poblado por personas con mortajas vestidas, la mirada en el asfalto, ausentes, idas, perdidas en historias absurdas, mezquinas.
Sólo aquellos que se asombran ante la belleza del mundo, de lo sencillo, del silencio, de la Vida… obtendrán el placer, vivirán la Vida.