Tan sólo el aleteo de una mariposa en primavera... Tan sólo eso; tan sencillo, tan brillante, tan opuesto a todo lo que solemos mirar y apreciar; tan sutil, tan extremadamente delicado.
¿Sueñan los androides con ovejas mecánicas? Se preguntaba Phillip K. Dick. ¿Sueñan los "perros" de la tierra? ¿Hasta cuándo les duran esos sueños, si es que los tienen? 
Lejos de tanto dejé la nada, y ahora… ahora despliego no sé qué cosas, en forma de velo que ríe y llora, y tapa mi rostro y vela mi tiempo; un tiempo de aguas y sedas, de alas de especias, de aromas, de frutos de bosque, de higos maduros, de yerbabuena .
Todo lo que soy, tengo; como un beso de lirios derramados, prendido en un aire cálido; como los cristales de colores surgidos del sol que acaricia el rocío, al alba, entre las flores; como el dulzor de una rosa de mayo. Eres.
Todos llevamos dentro un grano de locura, sin el cual es imprudente vivir.
"La religión de las masas es follar". Baudelaire
Voy a dejar mis manos enredadas en tu pelo, como un lamento largo, profundo, muy de dentro; y mis ojos en las tuyas, tan lloradas de miradas, en lágrimas de lluvia, ausente ya de agua; y mi alma entre tu piel, nadando en ella, perfumada; desgarrada de plegarias no atendidas, en este tiempo de aflicciones, de espacios sumidos en vacíos que no hablan. Voy a dejar mi vida sin palabras hasta que la eternidad me lleve a la tierra de los lirios, de las rosas, de los niños, fuera de noches, fuera de fríos, fuera de soles que no calientan, de estrellas que no brillan, de lunas que no iluminan, fuera de nadas. Me voy a ir a la tierra de los sueños, donde quiero vivir, de donde no quiero salir; ahí, dentro, muy dentro de ti. Y en ti sólo morir, morir de ti. Y es que, simplemente, me tengo que ir, porque ya me llaman y he de partir.
Releyendo a Benedetti me he encontrado con este poema. Depués de leerlo se me han quitado las ganas de escribir. No puedo decir más, sólo transcribirlo.
siempre, enfrente del hotel, de día y de noche. Nada pedía, sólo estaba. Sonreía constantemente. Dos veces le di los zlotys que llevaba. Amplió su sonrisa y me miró con dulzor, como si me regalara un pedazo de vida. Nada pedía, sólo estaba, sólo daba, y cuánto daba a cambio de nada.
Un gato, al ver una mariposa, no puede entender que una flor pueda volar.
Fotografía de Pedro J. González
Parece que todo se ha congelado, el tiempo, la mirada, los pasos, las palabras, los olores, la vida, el alma... el espacio, todo. El mundo entero congelado. Y es que la gente se muere de pena, porque se echan de menos; porque echan de menos el amor, el de verdad; y siguen muertos, muertos viviendo. Todo es caos, y parece que no. Todo está congelado, por dentro y por fuera.
Yo sé que olí un jazmín en la infancia una tarde, y no existió la tarde.
En tierra de sombras, soñando aire, bailando lluvias de plata con cadencias de otoño sueño, soñando sueños, bajo esa lluvia en mañanas no amanecidas, entre cuerpos sin luces, como un extraño que no sabe nada.
Donde duerme el aire, suspendido el aliento, sobre colchones de hojas, en los crepúsculos suaves de tardes lluviosas, yo vivo. En tu aliento; porque sólo con respirar, me lo das todo; y es tanto, que a veces siento que voy a desaparecer. Y es que es suave el aire cuando respiras, y delicado; cálido cuando sale de tus labios, como la espuma de ciertos mares, de aroma a nardos. Sólo ríe, y se hará la luz, y sentiré, y podré coger tu mano.
Se queda siempre la esencia; y en carne viva. Y así es, y así ha de ser, para seguir siendo. El resto es un deambular siniestro, que vestimos para poder hacerlo.
Dejar que la vida fluya. Es así como es, como debe ser. Ahí, en la gracilidad de lo eterno, con el peso de los siglos, donde el alma es sostenida, resguardada, elevada, acogida. Donde era, aunque no sé, tan siquiera, si lo que fue no era sino, tan solo, un espejismo que perseguí y aún persigo. Y, aunque el viento de noviembre hiela el alma -porque la vida, cuando duele, aquella, se hace eterna-, siempre pienso que el camino es largo y que es amigo si se sabe andar; y que tal vez los sueños no sean un juego de azar; porque ese sueño sobrevive al espacio, al tiempo, a la muerte; y que en ese sueño en el que viajo, azaroso, lleno de obstáculos, todo es aventura y conocimiento. Un viaje que va más allá de su propio fin, que lo trasciende. Donde estás tú. El amor es un viaje, extraño, salvaje, en la búsqueda de la inigualable música que lo provoca. Fruto de una insaciable sed de música.
El temor es la afección más infecciosa que existe. Y el temor a sentir, a sentir los sentimientos que se llevan dentro, sólo deja un regusto amargo, que aniquila y destruye sonrisas, que las arrebata y las martiriza. Es una máscara que oscurece, que desdibuja, que desplaza la vida e impide vivirla. Detrás del espejo, detrás de las máscaras, estamos nosotros, nuestros sentimientos, y esos son los que hay que mostrar, vivirlos, sacarlos de dentro.
"Hemos caminado más allá del sueño. Hemos amado más allá del corazón."
Siempre espero el sonido, la risa; y escucho, escucho el timbre, su timbre; y también el llanto, si lo hubiere. Pero prefiero el canto, la música que dejas como un regalo. Si quieres yo estoy, siempre, aquí, callado. Estoy, como siempre, recostado, mirando el lado donde la luz derrama azares, improvisa mares, y en los amaneceres, mirando esa sonrisa que es tanto cuando miras, siempre, entre los colores que en la vida son.
"Si no hablas, llenaré mi corazón de tu silencio, y lo tendré conmigo. Y esperaré, quieto, como la noche en su desvelo estrellado, hundida pacientemente mi cabeza."
A veces tú puedes hacer que gire alrededor de ti. Sólo tienes que sonreir. El mundo, en ese momento, se ilumina; y es entonces cuando lo hago, el girar, el girar en torno a ti. No puedo evitarlo. Siempre es y será así.
Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte, para perfumar con ellas las laderas del olvido, los caminos que transito; para esparcir sus pétalos como simiente, para sentir la vida, para jugar; y viéndolas, evitar el frío, recostarme en los silencios, andar, andar por andar, simplemente.
Decía Camus: "Lo importante es que tú y yo estemos desgarrados". Ello ante las distintas visiones sobre un aspecto social, evidente para él y un amigo, pero con soluciones distintas para cada uno. Y eso es lo difícil de aceptar, lo que nos une; solemos quedarnos con lo que nos separa.
Vivir, vivir en los márgenes del sonido y en él; dentro de la voz que acaricia, que susurra, de esa voz delicada que amenaza con romperse, por el llanto, llanto alegre, de esta vez, de las veces; lejos de oscuridades, de nieblas que no levantan; en la luz, en el reflejo del color, de todos los colores. Estar ahí, quedarse, ser.
En los afueras, en lo típico de los tiempos, en la apariencia, en la estupidez, en la mediocridad, hay recovecos que son incapaces de vertebrarse, tan inconexos como una noche cerrada de derrumbes. Y seguimos ciegos. Y se persevera en la inconstancia. Es un drma la estupidez humana. ¿Dónde hay más, en la evidente o en quien diciendo que no lo es persevera en ella? ¿Ciegos en un mundo de ciegos o estúpidos en un mundo de estúpidos? ¿Tanto necesitamos de ese cayado para volver una y otra vez? ¿Tan poco somos que con tan poco nos conformamos?
Para los tiempos, para los estares lentos, acuciados, necesitados, para los inviernos, mejor el caos en su significado griego, como oposición a ratio.
Cómo me gusta morir mirando por las ventanas, perdiéndome entre los brazos, bañandome en el alma. Pero hay algo que, sin embargo, desgaja ausencias, desdibuja trazos, como la espuma de ciertos mares cuando se aleja.
Y siento un frío 
Es como ser mudo y susurrar palabras en la noche. No hay quien te oiga, nadie te escucha. Es inútil. Sordos en un mundo de ruidos, de ruidos que no dicen nada, de ruidos que dañan, pero con los que la estupidez humana baila. El "hombre nada" siempre lo es, a veces no lo ves, se oculta, se tapa, pero siempre reaparece.
Un pequeño homenaje al único cuadro de Dalí que me gusta. “La ventana”.
Color cereza
Llueven ascuas encendidas de un cielo que hierve sobre las cabezas raídas de un mundo poblado por personas con mortajas vestidas, la mirada en el asfalto, ausentes, idas, perdidas en historias absurdas, mezquinas.
Ulises puede ver y oír. Y por ello. Ulises se aferra al mástil por voluntad propia. Quiere llegar a su destino, hacer su viaje, terminarlo; atravesar la bruma y la seducción de lo fácil, de lo cómodo, de lo aparente, de la nada, para llegar a la Verdad, a Ítaca, a Penélope. Se niega al espejismo y al hechizo de las sirenas y sus cantos, para no apartarse de su camino, de lo que es de verdad, de lo que es importante.
A veces nos equivocamos en nuestro deseo de amistad, sobre todo con las "amistades vámpíricas", las que nos succionan el alma, aparentando ser sin ser; sólo hay que mirar su recorrido vital para conocer, pero son tan taimados. Como dice Plutarco, "no necesito amigos que cambien cuando yo cambio, y asientan cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mejor". Por eso gstamos excesivas sonrisas con la gente inadecuada. Y es que nada es tan tremendamente fácil como no engañarse.
Dijo un poeta “… te quiero no por quien eres, sino por quien soy cuando estoy contigo…”
Algunas de las cosas más importantes de esta vida son invisibles y sagradas; y, a veces, el infierno está lleno de buenas intenciones. Por eso mejor arriba que abajo. Me quedaré en mi alma, donde no hay imposibles si te tengo y el tiempo será, así, ahí, eterno; como el suave desplazar en el aire, como el volar sin ruido, sometido a la levedad de un viento apenas sentido, apenas intuido, que te lleva más allá del aquí y del ahora, hacia los dentro, hacia los cuándo, hacia los dónde.
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