Una pausa en la mirada

Soy

2012-01-10T21:58:00.002+01:00

Por cada tropiezo dado;
por cada sentimiento desgarrado;
por cada lágrima derramada;
por cada sonrisa cercenada;
por cada esperanza perdida;
por cada súplica desatendida;
por cada mano tendida, despreciada;
por cada mirada esquivada;
por cada esputo recibido...
Ahora soy más, mucho más. Ahora lo soy todo. Ahora soy nada.

Arrancad las semillas, fusilad a los niños

2011-12-18T15:40:00.006+01:00

Homenaje a Kenzaburo Oe.

Tejí una tela de seda virgen para envolver auroras. Perdí. Arrancad las semillas, fusilad a los niños, dijeron. Huyeron. Lo intentaron. Fracasaron. Te miré en el tiempo y te di la magia, me acerqué ahí, pero los miedos son vasallos del fracaso. Vestí de amarillo la noche, y al no ver, me fui de madrugada, sin aire dentro, ausente, vacío de ti, casi muerto, silente.

Gotas. Hauki 21

2011-11-23T17:45:00.005+01:00

Lluvias de dentro.
Apagados rumores.
Lentas heridas.

Carpe diem

2011-11-01T20:21:00.003+01:00

Es un error tratar de matar el tiempo, deberíamos atesorarlo, vivirlo, respirando el perfume de la mirra, por ejemplo, o el de los niños, o el del amor...

En el través

2011-10-02T20:19:00.005+02:00

Quise decir lo que era, y erré;
a veces el porqué parece, pero siempre es ausencia.
Un cenicero escupe su aroma
mientras hiede aquí, a mi lado, la falacia.
Y es sólo hoy, mañana no habrá...
sonidos, como regueros de algo, en el límite
de una noche caótica, de un sol de luz ausente,
de agua estancada.
La lluvia no lava, escupe lágrimas
como gardenias negras
de un bolero jamás cantado.
Ya nadie es nada.
Un paso mutilado, una cruz, una prez, el vacío.

La delicadeza de la sencillez

2011-09-15T13:21:00.007+02:00

Degustar una lágrima. La sencillez de un bocado. Girar el rostro hacia el aire helado del amanecer, en primavera, y sentir el rocío. Sonreír. A veces es como cuando llueve en un bosque de hayas, y tú estás en él con el aliento encogido.

Borboleta, oí una mañana, en Lisboa, decirle una mujer a su hija mientras la miraba. Deliciosa palabra.

Orfeo

2011-08-25T19:10:00.004+02:00

Todo lo especial nos llega de los locos, pero somos tan racionales... Por eso, como decía Marlowe, vivimos como soñamos: solos.
¿Orfeo lo ilustra?
Heu, noctis propter terminos Orpheus Eurydicem suam vidit, perdidit, occidit... quidquid praecipuum trabit perdit, dun videt inferes.

Hauki 18

2011-06-29T01:50:00.004+02:00

No te lo puedes imaginar, me dijo. Es… es, como si te rozase una pluma al caer. ¿Sabes? Sólo verla cómo mira es algo tan especial, tan de otro mundo, tan delicado… Podría pasarme el resto de mi vida viéndola estar. Y sólo tiene cinco años.
Le he escrito esto:
Rastros de noche.
Todo es tan suave, leve…
Es plenilunio.

Hauki 17

2011-06-13T22:54:00.007+02:00

Lloró sonrisas
una aurora callada.
Nada fue nada.

Sólo un bocado

2011-05-16T22:18:00.005+02:00

Fresco. Románico. Boí.

Mordió la fruta como si fuese la última. Una gota de líquido le escurrió por la comisura. Sonrió con la mirada. Intentó decirme algo, pero el bocado sólo le permitió un ruido extraño que rodeó de risas. Los ojos achicados y el pecho convulsionándose. El pelo suelto, movido apenas, lacio, casi etéreo. Seda en la piel. Un gato negro al lado. Un angelote mira la escena desde una esquina, casi con sorna.
No puedo sino arrodillarme como ante una imagen sagrada.
Vivir, a veces, es como caminar sobre un lecho de nenúfares en un estanque dorado, como levitando.

Fides

2011-04-10T21:30:00.005+02:00

¿Qué hay bajo el terciopelo rojo que cubre el agua como un suave manto de seda? Una muñeca rota por los adentros.

Quiero encontrarte en los adondes, para los siempres, como una avaricia que me recorre el cuerpo de dentro a fuera y de fuera a dentro. Soy tan sólo un hombre solo que busca alrededores en las estrellas que llueven noches, entre tus manos.

Cualquier sitio puede parecer una cárcel, incluso la vida, si no se tiene fe. Pero... cuando se está perdido se está dispuesto a creer en cualquier cosa.

Abre los ojos, porque estoy aquí para mirarte. Quizá porque necesito beber del manantial de tu aliento, calmar la sed de dentro. Quiero creer en ti, y aun así no sé si... Fe. Quiero sentirte, créeme, quiero sentirte, como un lecho de otoños en primavera. Creer en ti, necesito hacerlo.

Disimétricas disidencias

2011-03-24T23:49:00.005+01:00

Quisiera poder decir que existo o, para ser más correcto, que he existido; si es que lo hice alguna vez, si es que no soy invisible, si es que, sencilla y llanamente, terriblemente, soy. Y es que, bien mirado, no me veo, o no sé qué miro y veo...

Mira

2011-03-13T20:55:00.003+01:00

¿Sabe alguien lo que se siente cuando amanece un nuevo día, despiertas, y se sabe que nadie aparecerá?

Silentium est aureum

2011-01-17T23:13:00.003+01:00

Silentium est aureum; y de eso nunca supo, ni sabrá, lo vulgar. Dejó caer una lágrima, sólo una lágrima, sobre aquel mar de tristeza. No merecía más, ni una más. tal vez ni tan siquiera aquella.

Quisiera

2011-01-05T20:54:00.004+01:00

Miré el agua para verterme, para entregarme, para sentir su caricia sobre el rostro, para lavar mi alma.
Quisiera... Hay tantos quisiera que se escapan, que se pierden como gotas de rocío en la mañana. Quisiera... Y sin embargo puedo -entre azahar, entre colores- sentir sintiendo. Es el juego de la vida, y sin embargo...
Quisiera mirar el agua para verterme.

Tan sólo

2010-11-11T20:28:00.003+01:00

Tan sólo el aleteo de una mariposa en primavera... Tan sólo eso; tan sencillo, tan brillante, tan opuesto a todo lo que solemos mirar y apreciar; tan sutil, tan extremadamente delicado.
Tan sólo eso; el aleteo de una mariposa entre flores. Nada como eso.

¿Qué soñamos?

2010-10-24T21:00:00.003+02:00

¿Sueñan los androides con ovejas mecánicas? Se preguntaba Phillip K. Dick. ¿Sueñan los "perros" de la tierra? ¿Hasta cuándo les duran esos sueños, si es que los tienen?

Lejos

2010-09-20T19:57:00.002+02:00

Lejos de tanto dejé la nada, y ahora… ahora despliego no sé qué cosas, en forma de velo que ríe y llora, y tapa mi rostro y vela mi tiempo; un tiempo de aguas y sedas, de alas de especias, de aromas, de frutos de bosque, de higos maduros, de yerbabuena .

Evanescente

2010-08-28T00:47:00.004+02:00

Una noche soñé rocío; y ya no quise abrir los ojos.

Eres

2010-08-18T13:38:00.003+02:00

Todo lo que soy, tengo; como un beso de lirios derramados, prendido en un aire cálido; como los cristales de colores surgidos del sol que acaricia el rocío, al alba, entre las flores; como el dulzor de una rosa de mayo. Eres.

Locura

2010-08-01T20:06:00.005+02:00

Todos llevamos dentro un grano de locura, sin el cual es imprudente vivir.
Lorca

Podría decir sonriendo que te he visto, y así ha sido, o debería ser. Quizás te he sentido, no lo sé. Y qué loca es la locura de sentir y no decirlo. Y estás. Lo sé. Ojos claros del estío. Y ahora no, pero después sí, aquí. Lo sé.

Sav/bia

2010-07-12T21:18:00.003+02:00

"La religión de las masas es follar". Baudelaire
El corazón de un árbol sabe hacia dónde tiene que crecer.

Me voy a ir

2010-07-08T23:49:00.004+02:00

Voy a dejar mis manos enredadas en tu pelo, como un lamento largo, profundo, muy de dentro; y mis ojos en las tuyas, tan lloradas de miradas, en lágrimas de lluvia, ausente ya de agua; y mi alma entre tu piel, nadando en ella, perfumada; desgarrada de plegarias no atendidas, en este tiempo de aflicciones, de espacios sumidos en vacíos que no hablan. Voy a dejar mi vida sin palabras hasta que la eternidad me lleve a la tierra de los lirios, de las rosas, de los niños, fuera de noches, fuera de fríos, fuera de soles que no calientan, de estrellas que no brillan, de lunas que no iluminan, fuera de nadas. Me voy a ir a la tierra de los sueños, donde quiero vivir, de donde no quiero salir; ahí, dentro, muy dentro de ti. Y en ti sólo morir, morir de ti. Y es que, simplemente, me tengo que ir, porque ya me llaman y he de partir.

Sobreviviéndote

2010-06-30T23:54:00.004+02:00

Releyendo a Benedetti me he encontrado con este poema. Depués de leerlo se me han quitado las ganas de escribir. No puedo decir más, sólo transcribirlo.

Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarrándome idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote

Nada pedía, sólo estaba,

2010-06-26T20:32:00.005+02:00

siempre, enfrente del hotel, de día y de noche. Nada pedía, sólo estaba. Sonreía constantemente. Dos veces le di los zlotys que llevaba. Amplió su sonrisa y me miró con dulzor, como si me regalara un pedazo de vida. Nada pedía, sólo estaba, sólo daba, y cuánto daba a cambio de nada.

El gato y la mariposa

2010-06-21T23:20:00.005+02:00

Un gato, al ver una mariposa, no puede entender que una flor pueda volar.
No es quien cree que lo es, sino quien es. De los primeros está el mundo lleno de fracasados, resentidos, frustrados, viviendo en la apariencia de la nada; los segundos simplemente son, que ya es.

Cuerpos varados

2010-06-07T20:18:00.005+02:00

Fotografía de Pedro J. González

De flores y terciopelo riego los días que nunca son ni podrán, ya, ser; entre vientos encontrados.

Tan lejos de descubrir algo que tienes al lado, tan lejos, y no saber mirarlo. Descuidado. Escucho, miro y ando. Un horizonte de perros ladrando sacude el aire provocando llantos. Niños asustados se cubren los ojos. Escondidas las cabezas, las miradas, buscan refugio. Lloran despacio. No tienen nada. Quieren creer. Ahogan sus penas en locos espacios.

Todo es noche

2010-06-01T00:11:00.002+02:00

Parece que todo se ha congelado, el tiempo, la mirada, los pasos, las palabras, los olores, la vida, el alma... el espacio, todo. El mundo entero congelado. Y es que la gente se muere de pena, porque se echan de menos; porque echan de menos el amor, el de verdad; y siguen muertos, muertos viviendo. Todo es caos, y parece que no. Todo está congelado, por dentro y por fuera.

Olor

2010-05-23T23:47:00.004+02:00

Yo sé que olí un jazmín en la infancia una tarde, y no existió la tarde.
Francisco Brines

A través de todos estos años, de todos los recuerdos, sólo tú has existido. Y ahí he sido, siempre, tanto, lento; en aquel olor tan intenso, tan de dentro. Y es que dejarse guiar por los sentimientos puede ser, a veces, un problema. No hacerlo, es, siempre, un pecado.

Aires

2010-05-21T19:59:00.002+02:00

En tierra de sombras, soñando aire, bailando lluvias de plata con cadencias de otoño sueño, soñando sueños, bajo esa lluvia en mañanas no amanecidas, entre cuerpos sin luces, como un extraño que no sabe nada.
¿Qué frío pasó por el alma para quedar tan helada?

El precio de vivir

2010-05-17T15:25:00.003+02:00

El sueño de la razón produce monstruos.

Goya.

A veces, para evitar sufrir, pagamos el precio de no vivir. Y al final, viendo que no hemos vivido, sufrimos por todo lo que hemos perdido.

El aliento de la lluvia

2010-05-13T21:15:00.004+02:00

Donde duerme el aire, suspendido el aliento, sobre colchones de hojas, en los crepúsculos suaves de tardes lluviosas, yo vivo. En tu aliento; porque sólo con respirar, me lo das todo; y es tanto, que a veces siento que voy a desaparecer. Y es que es suave el aire cuando respiras, y delicado; cálido cuando sale de tus labios, como la espuma de ciertos mares, de aroma a nardos. Sólo ríe, y se hará la luz, y sentiré, y podré coger tu mano.

Esencia

2010-05-09T21:18:00.003+02:00

Se queda siempre la esencia; y en carne viva. Y así es, y así ha de ser, para seguir siendo. El resto es un deambular siniestro, que vestimos para poder hacerlo.

El color de los sueños

2010-05-02T14:27:00.003+02:00

Dejar que la vida fluya. Es así como es, como debe ser. Ahí, en la gracilidad de lo eterno, con el peso de los siglos, donde el alma es sostenida, resguardada, elevada, acogida. Donde era, aunque no sé, tan siquiera, si lo que fue no era sino, tan solo, un espejismo que perseguí y aún persigo. Y, aunque el viento de noviembre hiela el alma -porque la vida, cuando duele, aquella, se hace eterna-, siempre pienso que el camino es largo y que es amigo si se sabe andar; y que tal vez los sueños no sean un juego de azar; porque ese sueño sobrevive al espacio, al tiempo, a la muerte; y que en ese sueño en el que viajo, azaroso, lleno de obstáculos, todo es aventura y conocimiento. Un viaje que va más allá de su propio fin, que lo trasciende. Donde estás tú. El amor es un viaje, extraño, salvaje, en la búsqueda de la inigualable música que lo provoca. Fruto de una insaciable sed de música.
Kafka decía que es posible que alguien haya podido resistir el canto de las sirenas, pero nadie habría sobrevivido a su silencio.
Lo malo, lo absurdo, es sentirlo, y permitirse vivir en esos silencios. Por eso sigo mi sueño, y lo persigo. Una sonrisa, un segundo de ternura, el calor humano que sólo se puede encontrar en ese sitio, porque lo otro... Y ahí, vivir el sueño, ya no soñar, sino vivirlo, reír, sentir, ser…

Espejos

2010-04-27T21:21:00.004+02:00

El temor es la afección más infecciosa que existe. Y el temor a sentir, a sentir los sentimientos que se llevan dentro, sólo deja un regusto amargo, que aniquila y destruye sonrisas, que las arrebata y las martiriza. Es una máscara que oscurece, que desdibuja, que desplaza la vida e impide vivirla. Detrás del espejo, detrás de las máscaras, estamos nosotros, nuestros sentimientos, y esos son los que hay que mostrar, vivirlos, sacarlos de dentro.

Distancias

2010-04-25T20:15:00.003+02:00

"Hemos caminado más allá del sueño. Hemos amado más allá del corazón."

Adonis

El dolor no tiene límite en la distancia, que como el viento apaga los fuegos débiles y aviva los fuertes; el dolor se agudiza con el tiempo y la ausencia.

Los colores que en la vida son

2010-04-19T00:09:00.004+02:00

Siempre espero el sonido, la risa; y escucho, escucho el timbre, su timbre; y también el llanto, si lo hubiere. Pero prefiero el canto, la música que dejas como un regalo. Si quieres yo estoy, siempre, aquí, callado. Estoy, como siempre, recostado, mirando el lado donde la luz derrama azares, improvisa mares, y en los amaneceres, mirando esa sonrisa que es tanto cuando miras, siempre, entre los colores que en la vida son.

Sueños

2010-04-11T18:17:00.006+02:00

"Si no hablas, llenaré mi corazón de tu silencio, y lo tendré conmigo. Y esperaré, quieto, como la noche en su desvelo estrellado, hundida pacientemente mi cabeza."
Tagore

Siempre es pronto para acabar y nunca tarde para empezar.

Terciopelo

2010-04-02T18:51:00.001+02:00

El terciopelo, por si solo, no deja sino mirar.

Con solo una sonrisa

2010-03-29T23:32:00.005+02:00

A veces tú puedes hacer que gire alrededor de ti. Sólo tienes que sonreir. El mundo, en ese momento, se ilumina; y es entonces cuando lo hago, el girar, el girar en torno a ti. No puedo evitarlo. Siempre es y será así.

Nacer para...

2010-03-21T09:23:00.002+01:00

Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte, para perfumar con ellas las laderas del olvido, los caminos que transito; para esparcir sus pétalos como simiente, para sentir la vida, para jugar; y viéndolas, evitar el frío, recostarme en los silencios, andar, andar por andar, simplemente.
¿O estar y ser como las montañas, como decía Kim?

El principio de parsimonia

2010-03-18T09:06:00.004+01:00

Decía Camus: "Lo importante es que tú y yo estemos desgarrados". Ello ante las distintas visiones sobre un aspecto social, evidente para él y un amigo, pero con soluciones distintas para cada uno. Y eso es lo difícil de aceptar, lo que nos une; solemos quedarnos con lo que nos separa.

El mundo se apaga y nos morimos, todos, en él, de tedio, de desidia, de abandono. Pero hay que relativizar, porque lo verdaderamente importante es la búsqueda de la Verdad, de la Vida. Y nada mejor para ello que el humor bienintencionado, que nos permite enseñar la otra cara de la misma realidad que todos vemos cada día.

Vivir

2010-03-14T21:28:00.001+01:00

Vivir, vivir en los márgenes del sonido y en él; dentro de la voz que acaricia, que susurra, de esa voz delicada que amenaza con romperse, por el llanto, llanto alegre, de esta vez, de las veces; lejos de oscuridades, de nieblas que no levantan; en la luz, en el reflejo del color, de todos los colores. Estar ahí, quedarse, ser.

La simplez de un simple evidente. Lo típico.

2010-03-10T08:07:00.004+01:00

En los afueras, en lo típico de los tiempos, en la apariencia, en la estupidez, en la mediocridad, hay recovecos que son incapaces de vertebrarse, tan inconexos como una noche cerrada de derrumbes. Y seguimos ciegos. Y se persevera en la inconstancia. Es un drma la estupidez humana. ¿Dónde hay más, en la evidente o en quien diciendo que no lo es persevera en ella? ¿Ciegos en un mundo de ciegos o estúpidos en un mundo de estúpidos? ¿Tanto necesitamos de ese cayado para volver una y otra vez? ¿Tan poco somos que con tan poco nos conformamos?

Regalos

2010-03-04T21:06:00.005+01:00

Para los tiempos, para los estares lentos, acuciados, necesitados, para los inviernos, mejor el caos en su significado griego, como oposición a ratio.
De un impresionante poeta griego, E. J. Gonatás:
Paciencia. Cuajará la lágrima, se convertirá en isla.

Por las ventanas

2010-02-28T19:18:00.003+01:00

Cómo me gusta morir mirando por las ventanas, perdiéndome entre los brazos, bañandome en el alma. Pero hay algo que, sin embargo, desgaja ausencias, desdibuja trazos, como la espuma de ciertos mares cuando se aleja.

Noche romana. Satén.

2010-02-24T23:47:00.006+01:00

Y siento un frío

tan mortal, tan siniestro.

Desesperanza.

Aires de mañana visten la noche, de aroma a nardos y a yerbabuena, a colores claros y luna llena; de otros tiempos, en las verdades y los sentimientos. No en los ahora, vacíos y hueros.

Entre los ruidos

2010-02-21T16:48:00.002+01:00

Es como ser mudo y susurrar palabras en la noche. No hay quien te oiga, nadie te escucha. Es inútil. Sordos en un mundo de ruidos, de ruidos que no dicen nada, de ruidos que dañan, pero con los que la estupidez humana baila. El "hombre nada" siempre lo es, a veces no lo ves, se oculta, se tapa, pero siempre reaparece.

Pareidolia

2010-02-17T23:24:00.003+01:00

Un pequeño homenaje al único cuadro de Dalí que me gusta. “La ventana”.
Existimos para la búsqueda, para conocernos a nosotros mismos, y ello para buscar la paz -leí en algún lado-, con nosotros mismos y con los demás. Los niños ayudan, los perros también, y algunas personas, aunque pocas, muy pocas.
Pero la mayoría de las veces nos creamos ilusiones que nos permiten ver formas ambiguas como figuras definidas, para engañarnos. Ciegos en un mundo de ciegos.

Palabras. Tanka 3

2010-02-14T01:06:00.006+01:00

Palabras. Palabras que muestran, palabras que dicen, palabras que hablan, palabras que son. Palabras.
El azar te lleva a ver las palabras. Te enseña el alma de quien vienen, la verdadera; quien es, qué piensa, qué siente. Todo en la escritura. Y es entonces cuando te das cuenta. Las palabras no mienten. Cuántas cadenas, cuántos errores, cuánta pena.
Nunca digas nada que no sea más bello que el silencio que rompes, dice un proverbio beduino. Cuánta tristeza.
Es propio del alma humana matar lo que se ama, dijo Tácito. Palabras.

Algunos vientos
desprendieron las hojas.
Es primavera.
No volverá el invierno;
tiempo frío, destiempo.

Tanka 2. Colores

2010-02-07T18:35:00.002+01:00

Color cereza
sobre campos de ocre;
Derramándose.
En sabores de siglos,
en aroma de especias.

Lindes

2010-02-02T00:03:00.002+01:00

Llueven ascuas encendidas de un cielo que hierve sobre las cabezas raídas de un mundo poblado por personas con mortajas vestidas, la mirada en el asfalto, ausentes, idas, perdidas en historias absurdas, mezquinas.
Sólo aquellos que se asombran ante la belleza del mundo, de lo sencillo, del silencio, de la Vida… obtendrán el placer, vivirán la Vida.

El camino a Ítaca

2010-01-26T23:24:00.005+01:00

Ulises puede ver y oír. Y por ello. Ulises se aferra al mástil por voluntad propia. Quiere llegar a su destino, hacer su viaje, terminarlo; atravesar la bruma y la seducción de lo fácil, de lo cómodo, de lo aparente, de la nada, para llegar a la Verdad, a Ítaca, a Penélope. Se niega al espejismo y al hechizo de las sirenas y sus cantos, para no apartarse de su camino, de lo que es de verdad, de lo que es importante.

Pero es tan difícil no dejarse seducir por los cantos de sirena de la realidad inútil, aparente, aun sabiendo donde está lo importante, lo que somos, lo que queremos, lo que necesitamos, a lo que siempre quisimos tener, a donde siempre quisimos ir. Y qué fácilmente nos equivocamos. Qué facílmente nos dejamos llevar por la falacia de los cantos de sirena, si es que no somos, incluso, los simples marineros del barco de Ulises.

Amistad

2010-01-23T09:38:00.004+01:00

A veces nos equivocamos en nuestro deseo de amistad, sobre todo con las "amistades vámpíricas", las que nos succionan el alma, aparentando ser sin ser; sólo hay que mirar su recorrido vital para conocer, pero son tan taimados. Como dice Plutarco, "no necesito amigos que cambien cuando yo cambio, y asientan cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mejor". Por eso gstamos excesivas sonrisas con la gente inadecuada. Y es que nada es tan tremendamente fácil como no engañarse.

"Y los que danzaban fueron considerados locos por los que no podían escuchar la música", (Nietzsche).

Verdad

2010-01-20T19:21:00.002+01:00

Dijo un poeta “… te quiero no por quien eres, sino por quien soy cuando estoy contigo…”
Y es que no hay más verdad que una mirada derramándose en lirios blancos. No hay más verdad que unos ojos entrando, traspasando, quedándose en los adentros, anclándosete en el alma, bebiéndotelos, que te desarman. Y ahí quieres morir, porque ya no hay nada, porque eres todo.
Blanco de lirios, arrebatadora pureza que te desarma.

Caminos

2010-01-15T14:52:00.001+01:00

No hay caminos

vividos en el margen.

Sólo en el río.

La levedad del vuelo.

2010-01-11T18:45:00.004+01:00

Algunas de las cosas más importantes de esta vida son invisibles y sagradas; y, a veces, el infierno está lleno de buenas intenciones. Por eso mejor arriba que abajo. Me quedaré en mi alma, donde no hay imposibles si te tengo y el tiempo será, así, ahí, eterno; como el suave desplazar en el aire, como el volar sin ruido, sometido a la levedad de un viento apenas sentido, apenas intuido, que te lleva más allá del aquí y del ahora, hacia los dentro, hacia los cuándo, hacia los dónde.

La noche. Hauki

2010-01-05T01:27:00.001+01:00

Con amapolas
he vestido la noche.
Para llorarte.

El color argenta de la montaña. Pirinéos

2010-01-03T16:08:00.004+01:00

La palabra "yo" es en el fondo el gran equívoco y, en este problema, la fuente de todo engaño, dice Schopenhauer. Por eso, en la montaña, arriba, está la verdad, pero no se puede sacar de la montaña lo que no se lleva dentro, aunque se vaya allí para ser diferente.

Sobre la experiencia

2009-12-29T00:27:00.001+01:00

De uno de mis escritores preferidos:

“El lamentar la propia experiencia es como impedir el propio desarrollo; el negar su propia experiencia es como sellar con una mentira los labios de su propia vida. Es nada menos que intentar renegar de su propia alma. "
De profundis. Óscar Wilde

Silencios

2009-12-27T23:41:00.002+01:00

A veces, la luz está donde parece que hay oscuridad.

Sólo quiero ser,
recostado en silencios.
Andar despacio.

Las miradas del infierno

2009-12-22T23:20:00.004+01:00

Me cuenta un "usuario" del Centro de Acogida que lo más duro de la calle son las miradas de la gente. "Te miran con recelo, o con asco". Y su mirada se entristece aún más, si cabe. La ciudad se ha ido al infierno, ¿o es el infierno?

Hauki. ¿Gestos?

2009-12-18T01:18:00.002+01:00

Y vi una risa

en un mar de tristeza.

Sólo una mueca.

Almas a la deriva

2009-12-15T20:23:00.003+01:00

La filosofía es lo opuesto a la autoayuda. Dice Savater que la filosofía no es para salir de dudas sino para entrar en ellas. Y eso es lo que se debe hacer. Yo no me peleo con la realidad, bastante tengo con sufrirla; prefiero bailarla con su música.

Combatiría

2009-12-07T15:20:00.002+01:00

Combatiría contra los miedos, contra las parcas, contra Céfiro, contra todo, pero contra ti nunca; contra ti me doblegaría como un junco ante el más feroz de los vientos, esperando que en el cese de la batalla comprendieses la fuerza y la belleza que hay dentro, lo que es y será siempre, el regalo de una vida que se entrega, a cambio, tan sólo, de la sonrisa en tu mirada.

Dame la mano

2009-12-04T17:48:00.002+01:00

Gritaba, pero nadie me oía. Lloraba, pero nadie me escuchaba. Solo, cansado, en esta vida frustrante a veces, pero bendecido por ella, vivida.

La montaña

2009-11-29T01:18:00.004+01:00

Cerca de la cima siempre hay mil excusas para bajarse y una sola para subir. (Ramón Portilla).

No es más quien más alto llega, sino aquel que influido por la belleza que le envuelve, más intensamente siente. (Maurice Herzog).

A través de las miradas. Pasos.

2009-11-24T19:50:00.002+01:00

A veces parece que nos tomamos la existencia a broma, y necesitamos de la tragedia y de la desgracia para convertirla en un asunto serio; y es que somos demasiado precarios de espíritu para detectar lo que pasa, lo que sentimos, lo que queremos, de verdad.

Tránsitos

2009-11-16T17:34:00.003+01:00

Roma, la ciudad sagrada, transformada en simetría, en armonía. El absoluto. El lugar donde aparece el color, la suavidad del aleteo de las mariposas. El tránsito a la belleza. La eternidad. Donde todo fue, donde todo es y donde todo será.

Arriba

2009-11-11T18:49:00.003+01:00

Dejar que la vida fluya, sintiéndola, viviéndola. Es así como debe ser. Ahí, en la quietud de lo eterno, donde pesan los siglos, donde el alma se resguarda, se eleva, se acoge.

El sueño de Florencia.

2009-11-08T21:50:00.005+01:00

La ciudad de la belleza, de lo eterno, del entreacto, de la mirada, de lo cierto. Florencia, la ciudad de los sueños.

Hauki: Sueños.

Jugando sueños,

en lugar de los sueños.

Cuando los sueños.

Los colores del otoño

2009-11-06T18:40:00.003+01:00

Aquel otoño fue el de los colores, pero ya no fue el tiempo de las glorias y de las proezas, sino del sufrimiento y de las asperezas. Tiempo de claroscuros, de color y dolor.

R.I.P.

2009-11-01T19:07:00.002+01:00

Todo lo que permanece está ahí, vida y muerte.

¿Realidad o apariencia?

2009-10-29T20:39:00.004+01:00

¿Estamos preparados para aceptar la realidad? ¿Para aceptar que vivimos en la apariencia? Debemos elegir entre la verdad o la apriencia, entre el conocimiento o seguir viviendo en la ignorancia. ¿Somos capaces de escoger lo correcto o somos víctimas de...?

Ahí donde todo es

2009-10-24T16:42:00.002+02:00

Más allá de la nada, en la frontera de lo absoluto, se encuentran los retos, la belleza, la vida, uno mismo y su alma.

Cegueras

2009-10-22T23:04:00.003+02:00

A veces, lo que de verdad importa está tan cerca de mí, es tan evidente, que no lo sé mirar. De ahí tanto fracaso. Tamaña es nuestra estupidez. La ceguera del que ve sin saber mirar.

La mirada inteligente

2009-10-19T19:20:00.002+02:00

Más allá de la duda y el dolor está la verdad. Quien la busca con el alma acaba encontrándola y con ella todo lo que la vida ofrece. Pero a veces la luz llora la impostura humana, negándonos en la búsqueda, y se hace opaca, negra.

Azul cielo

2009-10-12T19:34:00.003+02:00

Ahí me fui, y miré, sintiendo, recordando, derramando lágrimas por dentro, como quien se desangra.

Tiempos

2009-10-06T00:19:00.002+02:00

Hoy es siempre todavía; no hay futuro, no hay pasado; este no fue, pero es ahora, dentro, de vidrio, roto...

Palabras. Hauki 8

2009-09-30T00:57:00.002+02:00

Dibujándote;
delineando tus labios.
Sonrisa eterna.

Hacia donde...

2009-09-27T08:37:00.002+02:00

"A partir de cierto punto no hay retorno. Ese es el punto que hay que alcanzar".
Kafka

Saber mirar

2009-09-23T23:42:00.004+02:00

Son tristes las miradas vacías. Dice Giovanni Sartori: "Un mundo concentrado sólo en el hecho de ver es un mundo estúpido. El homo sapiens, un ser caracterizado por la reflexión, por su capacidad para generar abstracciones, se está convirtiendo en un homo videns, una criatura que mira pero que no piensa, que ve pero que no entiende".

No hay nada más que ver las redes sociales, un pub en la noche del fin de semana, un botellón, hablar con las personas o intentarlo, pasear, simplemente, por la calle y mirar...

Miradas en triángulo. Polisemia.

2009-09-20T19:13:00.004+02:00

Hoy, por suerte, es siempre todavía, pero no lo parece. Esquivamos la mirada, nos esquivamos en la cercanía, huimos. No hay futuro porque no hay pasado, y sin embargo es ahora, dentro, si sabemos verlo, si nos miramos. Pero, ¿quién mira?

Autenticidad

2009-09-15T00:18:00.003+02:00

En el fondo de mi alma, ahí donde están las cosas de verdad, las auténticas, las profundas, soy como un músico de jazz, y los músicos de jazz nunca se repiten, o dejarían de serlo.

¿Dentro o fuera?

2009-09-07T10:27:00.004+02:00

Los sueños son las únicas mentiras que pueden dejar de serlo, pero sólo en la mirada de un niño. En ella está la verdad. Pero ¿sabemos verla? Hay puertas minúsculas en las que no tocamos confundidos por una idea errónea sobre la grandeza.

Apariencias

2009-09-01T00:12:00.006+02:00

No hay pretextos. No hay piel. Todo es piel. Quiero saber. Necesito saber dónde está lo que no está, quién puede romper las líneas. No lo sé. Sé que están alrededor. Las siento. Sólo soy un hombre, ya no soy niño. Quiero serlo. No hay pretextos. Todo es piel.

Cielo y mar. La palabra.

2009-08-30T10:47:00.004+02:00

En cada golpe de cada ola puedo escuchar algo. Y aquí, ahora, sentado en la orilla oigo el mar, pausado, esperando, escuchando el deleite de la voz, de la palabra, cubierto de nubes, de oscura organza.

El árbol de la vida

2009-08-27T00:23:00.003+02:00

Nos movemos en la inconstancia de las horas, esculpiendo de aristas los perfiles de la vida. Thoureau decía que las hojas nos enseñan a morir, y se puede añadir que el tronco de los árboles nos enseñan a crecer, a envejecer, a vivir.

La suavidad de la melodía

2009-08-16T00:44:00.004+02:00

En los claros de las paredes, apostado el violín al hombro desgrana sonidos de una belleza que calma, que engrandece la cualidad del ser humano que improvisa atardeceres, que regala amaneceres al oido que se para, y escucha y ama.

¿Mirar para ser o ser para mirar?

2009-08-13T00:52:00.007+02:00

Decía Pessoa, maestro de tanto, que "los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos". Saber mirar, aprender a ser. Un viaje por las Perseidas, podría ser...

Delicada suavidad

2009-08-08T19:27:00.003+02:00

Siendo uno con el viento se puede mirar más allá de la masa que te envuelve, deslizar el alma y recorrer la inmensidad del agua, de la vida, saborearla, poseerla, amarla.

Ante el dolor de la vida

2009-07-16T00:40:00.001+02:00

Alrededor de las sombras inertes, en el espacio donde habita la nada, emerge la pústula humana, negra, floreciente; los ojos velados, la mirada oscura, para no ver el dolor de la vida, su muerte. El aliento gélido solo escupe palabras vacías de espinas pobladas que hieren y amenazan, que se clavan y horadan buscando la vida para aprisionarla, para matarla. Todo es vacío, todo es terror, todo es nada.

Vidas apagadas

2009-07-13T00:28:00.003+02:00

Cuando la vida se escapa hasta las palomas prefieren la apariencia, rodeando la ilusoria vida falsa de una estatua.

El color en el tacto de una mano.

2009-07-12T00:03:00.003+02:00

Todos los momentos son uno, el momento, momento absoluto, perfecto. El color, el calor, las formas, la mirada.

Ángel en cielo

2009-07-11T01:03:00.007+02:00

Ángel o demonio, héoroe o villano, vampiro o víctima; todo depende de quién hay al otro lado de la calle, mirando.

El sueño americano

2009-07-10T01:08:00.001+02:00

Decía Baudelaire que al público nunca hay que presentar perfumes delicados, que lo exasperan, sino inmundicias cuidadosamente elegidas.

Tlaxcala. El tiempo detenido.

2009-07-09T00:42:00.002+02:00

Mirada perdida pensando el tiempo, la raiz perdida. Manos que se unen, que acarician. Soledad ausente, en uno mismo. Tranquilidad del alma. Vida tranquila.

Haiku 7. Dulzura

2009-07-08T12:55:00.003+02:00

En el abrazo,
Tú hilo, yo aguja:
cosemos luz...

Haiku 6. Pasa

2009-07-08T01:03:00.004+02:00

Pasan los días,
las horas en silencio.
Pasa la vida.

Una pausa en el tiempo

2009-07-07T01:38:00.004+02:00

La pausa del tiempo, en el tiempo. Un cigarrillo. Una mirada. Presente ausente. Estatismo. Viento. Lentitudes. He visto, veo, seguiré viendo.